martesdementes

El santo, guardián de las insomnes taciturnas, les cuenta historias de sirenas mientras pespuntan los confines del mapamundi.

Dicen que tejido con lágrimas no se hunde al alcanzar el océano.

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Para el duelo se viste de rojo

-una cortina de lino y otra de tul-

las hojas plateadas a juego con la gasa:

que pase sólo la luz necesaria

descorrer los visillos

y la persiana entreabierta.

Hurgando en la felicidad

desnuda la humillación,

se atraganta de dolor a cucharadas.

¿Dispuesto ya todo para la primera incisión?

Lombrices blancas

convertidas en mariposas.

Con sumo cuidado

extiende sus alas disecadas

y, contra luz,

tatúa en jeroglífico su vida

en la que le suspendieron por faltas de ortografía.

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Sobre la repisa de musgo rojo la piedra parió piedras. Se abrió en ángulo recto, de cara a una roca, protegiendo a sus pequeños con aquella matrona inerte de simple testiga. Blancas y redondas en nada se parecían a la madre, que era gris y atigrada. No hubo sangre, ni leche para ellas. Las escupió ya dispuestas a todo y preparadas para desenvolverse con soltura dentro del río.

Ni siquiera sabían que eran hermanas o hermanos. En el caso de las piedras no es de vital importancia el hecho de ser fémina o varón: no son nada coquetas y su lenguaje es andrógino. Se dedican a crecer y, con la subida del agua, cuando el deshielo, la paridora macilenta las despide con la esperanza de que alguna se convierta en gendarme, espolón o, al menos arista.

[Poncebos, 26 de agosto, 2010]

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