martesdementes

Con el paso de los años la vieja se sentía cada vez más feliz. “Parece que tienes un ángel de la guarda, mamá”, decía la hija sin saber que los ángeles se escondían entre sus arrugas, “todo te va bien y te veo tan contenta”. Un día, a la anciana, se le alisó la piel de lo bien que estaba; los ángeles cayeron al suelo. La falta de entrenamiento en sus acomodadas vidas, acumulada durante décadas, impidió que desplegaran sus alas.

J.

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Una hormiga carga con el cuerpo de una hormiga mutilada: a la parte delantera le queda una sola pata. A la hormiga portadora la confunde mi sombra sobre la pared de granito donde millones de cabezas de hormiga permanecen inertes, atrayendo los últimos rayos de primavera. El insecto busca su camino en vertical, pero en cuanto llega al borde de la luz, recula.

En el suelo, otra hormiga se acerca a una compañera moribunda: mientras observa que aún se mueve, se retira en busca de otra tarea. A su lado, dos hormigas, en un rápido cruce, intercambian noticias: “Aquí no hay nada que hacer. Aún”. Piso a la hormiga moribunda; su hermana se acerca y decide volver más tarde. Será que aún está caliente.

¿Y si yo estuviera andando por la calle con el cadáver de un hermano echado a hombros?

J.

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“Mañana vamos a quemar esta piedra”, dijo Luis.

“Las piedras no se queman”, pensé yo que era su madre. A punto estaba de darle una lección abreviada sobre la dureza de las piedras, pero luego pensé que nunca había intentando, tan siquiera, quemar una.

Quizás el proceso de desintegración de las piedras sea mucho más complejo que a simples martillazos o por fricción.

J.

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