martesdementes

las serpientes y voy cansado.
Los juegos de la lengua
crean enigmas para ciegos.
¿Fuiste tú quien dejó
-cita aplazada-
la puerta del horno abierta
para la diosa de la tarde?
Mi corazón es un charco
del que bebe una nota ausente.


III
Dices, lo has escrito quizá en alguna parte,
que los grillos son el preludio amargo
a la noche del amor vencido
y yo te creo.


IV
Aquél dibuja
con trazo firme
tu sombra de ébano a la luz del sol
que persigue a los erizos.
Bello gesto, inútil gesto.
Deseosa estaba mi mano
de grabar al fuego
la insidia de mi dicha
y la promesa de otra arena
y otro suelo
-recuerda, recuerda-
sobre los que fundar el sueño veloz
de tus pies alados.
Mi corazón es un charco
del que bebe una nota ausente.


V
Abriste tu piel para que viera dentro,
dices, el hormigueo de las fuentes.
Subí allí donde nadie
nunca había estado,
habitación desierta,
cielo raso,
relámpago de nieve
que parte en dos la noche.
Amor envenenado, recuerda,
para tus sueños helados de bacante.
Mi corazón; mi corazón es un charco
del que bebe una nota ausente.

(Me enamoré de ti como enhebra la voz el hilo. Sobre la barca atormentada, un instante de quietud entre tus brazos, más tarde tu dolor y mi dolor, siempre aplazados. No fui yo, recuerda, quien dejó, al salir, la casa de par en par y tu voz desierta).