martesdementes

Esto va a durar poco...
Pero no puedo evitarlo.

J.M.

Mediodía en el barrio de mis sueños.
Melodía en el barro de mis suelos.
Mecería en el bajo de mis duelos.
María en el baño de mis truenos.
Moriría en el vacío de mi dueño.
Mentiría si dijera que te quiero.

J.M.

Mi madre es más pequeña que yo,
yo era más pequeño.

Mi padre es más pequeño que yo,
yo era más pequeño.


J.M.

Zair es una chica que sabe francés,
pero que no conoce su lengua.
Desesperada busca el amor y todo lo confunde,
el rojo con el negro, el agua con el vodka...
Su delgadez es extrema (piensan sus hombres, mientras se baja la falda)
entre tanto ella mira a otro lado e imagina que es un pájaro.

Zair vive esperando el regreso de aquel soplo a su corazón.

Susana

Se despertó con el pantalón de su pijama de seda azul cielo por las rodillas,
drogada.
Había soñado con su risa.
Había soñado que él era lo que no es, pero que ella quiere que sea.
Se despertó con el pantalón de su pijama de seda azul cielo por las rodillas,
llorando
por amar a alguien que no existe.

Susana

Kucharski miraba como la joven ordenaba las uñas , puestas encima de la mesa redonda del salón. Con total concentración, la chica limpiaba el esmalte de aquella colección de piezas y , una a una , iba añadiendo con pintura , dibujos de flores o colores llamativos a la estrafalaria decoración de cada una de ellas.

Justo cuando Kucharski salió del salón, la jovén comenzó a ponerse las uñas, largas y brillantes, sobre sus dedos. A cada una la dirigía una sonrisa , en cuanto comprobaba que había quedado sólidamente superpuesta sobre la punta de sus dedos. Tapaba así los padrastros y la sangre reseca , que afloraba alrededor de sus casi inexistentes uñas verdaderas.

Dice Kucharski que es una mala costumbre ponerse uñas postizas, porque parece que todo lo que consigues agarrar con las manos corre el peligro de esfumarse, al estar sostenido por una mentira.

Ya se sabe como es Kucharski. Siempre está refunfuñando ante cualquier atisbo de modernidad. Debería mirarse el mal genio que se gasta, con los demás y consigo mismo. Cada vez soporto menos sus maldiciones en mitad de la noche, cuando incorporado sobre la cama comienza a dictar discursos sobre folisofía y matemáticas. Son diatrabas, teorías que no interesan a nadie y menos en esas intempestivas horas cercanas a la madrugada, apenas minutos antes de que comiencen a sonar despertadores por toda la casa. Cuando la coge con los atractores matemáticos, Lorentzi y la teoría del caos, prefiero darme media vuelta sobre la cama y gritarle

- Kucharski, ¿por qué no te tiras por la ventana?, mientras me tapo la cabeza con la almohada, intentando mitigar el discurso ímpio que suelta , a horcajadas sobre su cama , en la oscuridad del cuartucho.


Cuando casi todos nos hemos ido a la fábrica, Kucharski baja a la cocina. Es su mejor momento - "al fín solo", piensa -. Bebe café y se queda , durante horas y horas, mirando por la ventana el cielo gris de Varsovia , apenas desdibujado por las cortinas de gasa en otro tiempo blancas.

Es el único momento en que se le ve feliz.


Pako*

________________________

* Nota al pié , no se si de página o de vida:

Echo de menos el vodka de membrillo. Snif, snif...