martesdementes

Llevo cinco horas y treinta y dos segundos delante del ordenador. Tengo el teléfono móvil cargado en la mesa de la izquierda. La puerta del edificio abierta.
Nadie me contesta. Solo una persona ha mandado unas líneas a las que yo, he contestado de manera más escueta imposible.
Es la saturación de expresión, el querer y no poder, ni saber como...
El astio resultante de la comunicación frustrada. La incapacidad de concentración en una sola cosa concreta durante más de un minuto sin que pierda su interés inicial, si lo había.

Me encantan los pures. Esto pienso mientras como frente al ventanal y una emisora de radio online murmura las mismas canciones en su parrilla diaria. Cualquier alimento subceptible de convertirse en puré para ser ingerido, lo será entre mis manos. Por eso creo que cuando sea viejita seré feliz. Espero no descubrir , a avanzada edad, que lo que de verdad me ha gustado siempre es masticar, me digo con horror. No, me reafirmo. De esto estoy segura: me encantan los pures.

A la vuelta del café, abro la puerta del edificio vacio, para variar, y tarareo. Disfruto tanto con ello que me sorprendo, tararear improvisaciones en espacios cerrados de hueca sonoridad, con un eco grave, apenas perceptible.

Vuelta a empezar, a entender el significado de lo que hago, abrochense los cinturones.
Estas líneas van a ser lo más productivo del día, si ni tan siquiera E. descuelga.
A trancas y barrancas, despacio. Queriendo y sin querer. Exhalando y succionando sentimiento.
La completa negación.
Si dijera todo lo que pienso y siento, nada de lo que hago tendría sentido.
"Fuck them all"
Y un saco de sonrisas para tí, buena suerte y, al fin, libertad.

Sara.