martesdementes

Voz B

Mis dedos son una fuente inagotable de padrastros,
tus manos caricias que se despliegan, formidables,
en las páginas de una revista femenina de la década de los treinta.

Voz A

Tiras de papel empapadas en sangre
son las huellas que me siguen,
es el rastro por el cual regreso cuando se abate la primavera.

Voz B

Quisiera tener tus manos, tener tu piel.
Desistir, sin violencia, a la mutilación.
Convertirme en tu matriz, para copiarme.

Voz A

Poyete de limo bajo el granito radioactivo,
funesta imitación de la exactitud del segundo
que se ha ubicado entre tu pierna y mi jueves.

Voz B

Sin voz


bl, sg