martesdementes

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Del insulto considerado como forma poética y como bumerán. Una muy interesante y aleccionadora entrevista:

http://vice.typepad.com/vice_spain/2009/07/arte-eres-una-pervertida-jodida-hija-de-puta.html


fuente: VICE

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Diario de un hombre pálido.

Me compro un teléfono de bolsillo. Me atiende una chica que lleva un pendiente en la nariz y una camiseta color naranja, muy ceñida. Cuando le pregunto cómo se enciende el teléfono, me mira como si yo fuera el hombre de Atapuerca. Sonríe desdeñosa, y yo sonrío al imaginar que le doy un mazazo y la arrastro por los pelos hacia mi cueva.

Juan Gracia Armendáriz
lm.

La oruga de mi espalda aletea. Se siente bella. Cuando levanta al vuelo, la sombra de la cicatriz se llena de tinta violeta. 

Jo

No es tu sexo lo que en tu sexo busco
sino ensuciar tu alma:
desflorar
con todo el barro de la vida
lo que aún no ha vivido.



Leopoldo María Panero
"El que no ve" 1980

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Una nube de aire y fuego dibujada en la esquina de mi armario. Palpita, respira y se hincha orgullosa de que le hayan crecido piernas. El tercer pie no encuentra apoyo, aún.

ROMANTICISMO

Las noches no son claras aquí.
Pero si hay luna llena, lo sabemos.
Sentimos una cosa un minuto,
Otra distinta al siguiente.


LA CAÑA DE PESCAR DEL AHOGADO

Al principio no la quería usar.
Luego pensé, no, me revelará
secretos y me dará suerte
que es lo que entonces necesitaba.
Además, me la dejó a mí
para que la usase cuando fue a bañarse aquella vez.
Inmediatamente después, conocí a dos mujeres.
Una adoraba la ópera y la otra
era una borracha que había pasado un tiempo
en la cárcel. Ligué con una
y empecé a beber y a reñir sin parar.
¡El modo en que esta mujer podía cantar y seguir bebiendo!
Fuimos directamente al fondo.


ÚLTIMO FRAGMENTO

¿Y conseguiste lo que
querías de esta vida?
Lo conseguí.
¿Y qué querías?
Considerarme amado, sentirme
amado en la tierra.


Raymond Carver

para disfrute veraniego de los MarteSdeMenteS

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VERSO: Del latín versus, que significa "par de surcos" (es el movimiento de ida y vuelta ejecutado por el labrador al arar la tierra).

bl

Uno de tantos espejos, empañado de agotamiento,
arroja su bola de petanca que
resuena en mi garganta sin sueño y sin solapas
cuando, lenta, pide salir a través del dolor y
entre montañas lupa, pálidas hijas de nubes.

Recorre luego pasillos párpados de ataúdes blandos y
saltos sobre la piel, retorcida de antiguos placeres
alumbrados a diario encima de la mesa grande del salón:
visiones, cerveza caliente aceituna, negra agenda, deshojada.

Ojos luz de persiana tuerta, visillo de visita.
Hace calor pero no es eso.

Semen de Sevilla, Sapo de Segovia, todos: Nuevos.
Anuncios musicales
que prometen la sanidad en frascos pequeños,
muy, muy pequeños; claro,
claro que no es eso.

La muerta no soy yo no es la otra, nadie que conozcas,
la muerta es la maquinaria que nos lleva y no es eso:
es la sal y la saliva, la siembra y la cosecha y
entre madres lupa, valles de nubes pequeños; muy,
muy pequeños.


J.M.